Es
posible que la muerte
una noche,
apriete el cuello
Una tarde
apague la luz
Es
posible que la muerte sea
mentira
Pero
explica el por qué de su garra en mi garganta
Lazo
íntimo estrecho
Entre
las sombras y un respiro
Si fuma,
entierra una tenaza en cada alveolo
Esto es
un festejo apocalíptico
Y quisieran todos retirarse
Pero nadie
partir
Sin
partir el pastel, sin llevarse el pedazo más grande
De
partos y partires el mundo no está exento
De la
caída de un telón en una obra inconclusa
En una
balsa negra
Por un
pozo dorado
Escalera
sin peldaños
Que ni
sube ni baja, se hace polvo
Como el
muerto, como lo muerto
Se
escalpó el paso
Corriendo
sobre una manecilla
Quiso
huirle al tiempo
Y antes
de extraviarse, el tiempo se perdió
Mientras
cosías al dobladillo, una sempiterna pausa
Que nos
abandonó con reloj en brazo
No se
debería subir a la balsa
Sin
antes aprender a remar
Pero
quién sabe
Cómo ser
un buen muerto
Holgarse
la piel y sus leyendas
¿Qué fantasma ha
vuelto para darnos un sermón fúnebre?
Ninguno.
Sólo rechinan
puertas
Esconden
llaves cuando tenemos prisa
Hablan
con adolescentes jugando ouija
Arrastran
cadenas sobre el techo
Hablan
con los perros
Nos dan el
mapa de la herencia en un sueño dilatado
Pasan
por nuestra espalda como viento gélido
Porque
si algo sabe un buen fantasma es
Aferrarse
a la vida
Casi
tanto o más que un vivo
Que se
aferra a los fantasmas
Para que
hablen de la muerte
Cómo es
ella:
¿Es una ella,
es hermosa, o es un él?
Debe ser
un él, como toda creatura importante, dice el hombre
Es
Caronte, es Hades
Costal
de huesos, es Dios y el Diablo o es que nadie vendrá por mí
Si parto en soledad, fantasmas,
cuál es el camino corto para depurar el alma
Nadie
quiere existir dentro de su cadáver
Y el
polvo de estrellas, como dicen los niños
En
realidad
Es
desperdicio sin barrer
Y si el polvo da alegría
Y si el polvo da alegría
Y si el
polvo da alergia
Cuando
muera y sea polvo,
Infinitamente
me desharé en esporas para hacerte estornudar
Vuelo
entre espigas, bacterias, microatómicas aves
Cuál es
el camino, cuál hogar, cuál destino a casa
El
camino en círculos
Callejón
de respuestas
De buscadores
disipados
Llamo a
La barca como quien pide un taxi
Espero
sentada a la orilla del río devorando un pastel entero
Cosquillas
en mi laringe
Nubosidad
a mis espaldas
Este él o
esta ella no ha arribado al encuentro
Debe ser
un él, pues me siento abandonada, dice una esposa
La
muerte parece una mentira
Camino
de vuelta a la fiesta mundana
Para
compartir mi pastel
Y
esperar que la cita, si
existe
Nos tome
por sorpresa.
